``
Мне 15. Глупышка? Конечно! Не понимаю этот долбанутый мир. Впрочем, почему называть долбанутым, если не нашла свою скамейку у фонаря? У меня своя дорога. И я иду по ней ночью, усыпанной отражением звёзд бесконечного неба. Иду без страха, хотя знаю, что путь этот кончится на краю оврага. Ну а чего мне страшится? Лучше разбиться в ущелье, чем прожить до невозможности тихую жизнь. Даже перспектива посидеть в темном углу, листая стихи забытого поэта пугает не так сильно, как застрять в спокойной минуте молчания. А впрочем, какая разница? Что крик, что музыка?.. Какая разница, что вчера не смогло повториться то, что должно было быть сегодня? А есть ли разница в том, чтобы выходить на охоту или убивать самого себя? Лучше сразу задохнуться от безумства или перерезать каждый себе вен фамильным ножом, оставленным в подарок исчезнувшим лучшим другом… Неправильные вопросы с уже давно известными ответами. Но, увы и ах, ответы неуслышанны, ведь они — как текст на песке у берегу моря от пьяного киллера.
Но знаешь, лучше эти мысли останутся у нас в душе, окутанные вечным льдом, чем унесённые безвольным ветром. Пусть те слезы, что не сдерживали мы у всех за спиной, согревают нас в 3 часа утра в пустой комнате у открытого окна. Пусть те крики, что разносились из пересохшего горла, станут самой красивой мелодией, звучавшей на струнах души, когда мы одни. Пусть весь тот фальш, что мы вытворяем у всех на ввиду под одобрительные взгляды и лёгкие улыбки, станет вызовом, брошенному мгле и прекрасному. Пусть те, кто принимали сердце за твердый камень, прикасаясь к нему руками понимали, какая неуязвимость у дождя. Пусть наконец понимают, что, наверняка, есть те, кто научился жить, а не казаться..!
